Con ocho meses de embarazo, estaba sentada sola en el tribunal de divorcios. Mi marido multimillonario se inclinó hacia mí y susurró: «Ese camión que te sacó de la carretera el mes pasado no fue un accidente. Si peleas por la casa, el próximo conductor no fallará». La sangre se me heló. Su amante esbozó una sonrisa burlona, ​​me empujó al suelo y me arrebató violentamente la carpeta de las manos. Pero, en lugar de facturas médicas, unos documentos con gran parte del contenido tachado cayeron directamente a los pies del juez. Al ver el sello oficial, el juez se puso mortalmente pálido.

alguno. Sus ojos se oscurecieron con una violencia letal. Se abalanzó sobre mí, intentando alcanzar mi garganta—. ¡Te mataré aquí mismo!

No me inmuté.

Porque antes de que sus dedos pudieran siquiera rozar mi piel, las pesadas puertas de roble al fondo de la sala del tribunal —las mismas que el alguacil acababa de cerrar— se abrieron de golpe con un estruendo ensordecedor.

La madera se astilló cuando los pesados ​​cerrojos cedieron ante la inmensa fuerza. Marcus se detuvo en seco, girando sobre sí mismo, conmocionado.

En la sala del tribunal no entró el defensor público, visiblemente agobiado y ya fallecido, al que había fingido contratar, sino una falange de seis personas con impecables trajes oscuros. Al frente estaba Thomas Sterling, socio principal de Sterling, Vance & Associates, el bufete de abogados corporativos más implacable y terriblemente eficiente de la costa este. También era el amigo más antiguo de mi