Con ocho meses de embarazo, estaba sentada sola en el tribunal de divorcios. Mi marido multimillonario se inclinó hacia mí y susurró: «Ese camión que te sacó de la carretera el mes pasado no fue un accidente. Si peleas por la casa, el próximo conductor no fallará». La sangre se me heló. Su amante esbozó una sonrisa burlona, ​​me empujó al suelo y me arrebató violentamente la carpeta de las manos. Pero, en lugar de facturas médicas, unos documentos con gran parte del contenido tachado cayeron directamente a los pies del juez. Al ver el sello oficial, el juez se puso mortalmente pálido.

sofisticado tono crema, con un aire más propio de un banquete de celebración que de un juicio. Su mano descansaba posesivamente sobre el brazo de Marcus, reclamando su premio incluso antes de que el juez entrara en la sala.

Se me revolvió el estómago. El dolor físico de la patada de mi hijo nonato quedó eclipsado por la familiar y asfixiante humillación de verlos juntos. Abiertamente. Con total seguridad. Sabiendo que Marcus ya no se molestaba en ocultarme su crueldad.

Sus ojos se posaron rápidamente en mí. Murmuró algo a Elara, se separó de mí y se dirigió a mi mesa. Se inclinó, apoyando ambas manos sobre la madera, dejándome atrapada en su sombra. El aroma de su costosa colonia —sándalo y bergamota— me hizo cerrar la garganta.

—No eres nada —susurró con voz baja, melódica y afilada como un bisturí. Sonrió para el alguacil que estaba al otro lado