Moretones oscuros alrededor de ambos brazos, como si alguien la hubiera sujetado con fuerza. El vestido blanco que había usado en una cena de la familia Ferguson estaba rasgado a la altura del hombro y manchado de tierra.
Temblaba tanto que la sábana se movía sobre sus rodillas.
Yo había visto soldados heridos. Había acompañado a familias en momentos que nadie debería vivir. Pero nada de eso me preparó para ver a mi propia hija así.
Por un instante, Abigail dejó de ser la mujer adulta de treinta y un años que estaba frente a mí. Volvió a ser la niña que hacía tarjetas para soldados desplegados porque le preocupaba que se sintieran solos. La niña que me esperaba detrás de la ventana cada vez que yo regresaba de una comisión.
—Mamá…
Crucé la habitación y la abracé.
Sus dedos se cerraron sobre la manga de mi uniforme con una
