y metálicos, asestados con el pesado anillo de sello de un ejecutivo que creía que el cristal era algo que se golpeaba cuando se quería llamar la atención de un camarero:
*VIRAR.
VIRAR.
VIRAR.
Abrí los ojos.
De pie sobre el asfalto, junto a mi coche, inclinado con las manos en las caderas, estaba Nick Sterling.
Mi jefe.
El socio gerente de Vanguard Creative Group, de treinta y seis años.
Vestía una chaqueta deportiva Zegna gris pizarra desabrochada, valorada en dos mil dólares, sobre una camisa de lino italiana con el cuello abierto, pantalones de corte sastre con pliegues impecables y mocasines de conducir Gucci sin calcetines.
Su cabello oscuro estaba peinado con gomina hacia atrás de forma impecable; su rostro estaba enrojecido con esa fea arrogancia post-adrenalina de un gerente medio inseguro que acaba de despedir a un subordinado para enmascarar su propia incompetencia estructural.
Junto a Nick estaba
