de mi camisa blanca, impecablemente planchada, que mi esposa Clara me había planchado a las seis de la mañana, estaba manchada.
No con tinta.
No con café quemado de la oficina.
Una mancha de sangre arterial seca, de color marrón rojizo, de tres pulgadas de largo, estaba adherida a las fibras del algodón, rígida como pergamino seco.
Y mezclado con la sangre había un leve olor químico
ue había permanecido en mis fosas nasales desde las siete y cuarenta y cinco:
*El olor penetrante y sintético de la nitroglicerina en aerosol y la tierra fría de montaña.Cerré los ojos.
La autopista volvió a mis retinas con la violencia ensordecedora de un proyectil de artillería entrante:
La ruta 6 serpentea a través de las estribaciones entre Golden y Lakewood.
El tráfico matutino había sido escaso: un río gris de viajeros que se dirigían a toda prisa hacia el distrito financiero
