�⸇️
Daniel desenvolvió el papel de seda con la mano temblorosa.
Dentro había una fotografía.
Lo reconocí de inmediato, pero no tenía sentido.
Era una foto de Daniel.
Tal vez siete u ocho años.
Llevando un vestido rosa.
Sonriendo la sonrisa más grande que había visto en su rostro.
“Mamá”, dijo en voz baja.
“Yo nací en el cuerpo equivocado.
Se lo dije a papá cuatro meses antes de morir.
Finalmente le dije la verdad sobre quién soy”.
La habitación se sentía como si estuviera inclinada.
“No se lo tomó bien al principio”, continuó Daniel.
“Me dijo que tenía que elegir: vivir como su hijo o perderlo por completo.
Por eso me fui”.
Mi garganta se cerró.
“Pero luego me llamó dos semanas antes de morir.
Dijo que se había equivocado.
Me pidió que llevara el vestido al funeral.
Dijo que quería que su último regalo para mí fuera su aceptación, frente a todos”.
No podía hablar.
“Él mismo escogió este vestido, mamá.
De un catálogo.
Lo hizo en círculos en la pluma”.
Daniel volvió al bolsillo.
Sacó un pedazo de papel doblado.
“Hay algo más”, susurró.
“Papá te dejó una carta.
Pero mamá, tengo que advertirte.
Lo que está escrito dentro…
No se trata solo de mí”.
Mis manos no dejaban de temblar mientras la alcanzaba.
