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Después, una tarde, estábamos sentados afuera de una audiencia en el juzgado de familia esperando a que llamaran nuestro caso.
El pasillo olía a café quemado y a tóner de impresora.
Laura llevaba un suéter verde pálido.
Mason y Luke estaban en su carriola comiendo galletas de cereal.
Volví del área de máquinas expendedoras con dos cafés.
Me detuve a unos pasos.
“¿Quieres uno?”
Laura miró la taza.
“¿Qué es?”
“Café negro.”
Casi sonrió.
“¿Todavía lo haces tan fuerte que pela la pintura?”
La miré.
Durante siete años, se había quejado de que mi café sabía a aceite de motor.
Sonreí.
“Probablemente.”
Ella tomó la taza.
Nuestros dedos no se tocaron.
Y estaba bien.
Un año antes, habría querido que ese momento significara algo enorme.
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