Ninguno de los dos parecía dispuesto a hablar primero.
Finalmente, el abuelo señaló el álbum.
“Ábrelo.”
La primera fotografía mostraba a una mujer joven de mi edad aproximadamente.
Por un segundo, pensé que era yo.
El mismo cabello oscuro.
La misma sonrisa.
Incluso la forma de sus ojos me resultaba familiar.
“¿Quién es ella?”
El abuelo sonrió.
“Tu abuela, Rose. Tenía veintiséis años allí.”
Mi edad exacta.
Pasé la página.
Había fotografías de la abuela y el abuelo sentados en un porche.
Otra de ellas junto a un coche viejo.
Otra imagen mostraba a la abuela dormida en una
