Con ocho meses de embarazo, estaba sentada sola en el tribunal de divorcios. Mi marido multimillonario se inclinó hacia mí y susurró: «Ese camión que te sacó de la carretera el mes pasado no fue un accidente. Si peleas por la casa, el próximo conductor no fallará». La sangre se me heló. Su amante esbozó una sonrisa burlona, ​​me empujó al suelo y me arrebató violentamente la carpeta de las manos. Pero, en lugar de facturas médicas, unos documentos con gran parte del contenido tachado cayeron directamente a los pies del juez. Al ver el sello oficial, el juez se puso mortalmente pálido.

pasado? —susurré, bajando la voz para que solo él me oyera—. Sabía del atentado. El FBI interceptó la transferencia bancaria que le enviaste al conductor. Lo arrestaron dos cuadras antes de que llegara a mi coche. El camión que me atropelló era un conductor de prueba del FBI, todo montado para hacerte creer que tu pequeño intento de asesinato había fracasado de forma natural, para que no lo volvieras a intentar antes de que pudiéramos armar el caso RICO.

Las rodillas de Marcus cedieron. Se desplomó sobre el frío suelo de madera, justo donde yo había estado tirado minutos antes. La constatación de que había sido completamente superado lo dejó destrozado. Se acurrucó sobre sí mismo, temblando, convertido en una sombra del visionario director ejecutivo que decía ser.

—Llévenselo —ordenó Thomas a los agentes.

Levantaron a Marcus a la fuerza, sujetándole los brazos a la espalda. El chasquido de las