en tu estómago cada vez que se acostaba a tu lado y el olor volvía a elevarse del colchón como el aliento de una tumba.
Te dijiste a ti mismo que no debías entrar en una espiral descendente.
Y aun así, empezaste a tomar notas.
Fechas. Intensidad del olor. Momentos en que se enfadaba. Viajes realizados. Noches en que era más intenso. Si parecía empeorar después de que volviera de viaje. No lo llamabas evidencia. Lo llamabas seguimiento de patrones, porque sonaba lógico.
Y había un patrón.
El olor siempre empeoraba después de un viaje de trabajo.
Miguel siempre desempacaba en privado.
Había empezado a lavar su propia ropa, lo que antes parecía un gesto considerado y ahora resultaba sospechoso.
Y cada vez que te acercabas a la esquina inferior derecha de su lado del colchón, él de alguna manera se daba cuenta.
Tres días antes de ir a Dallas,
