diferentes de caligrafía en las cartas.
Uno era de mi madre.
Al otro no lo reconocía.
Al principio.
Entonces me fijé en las fotografías.
Una versión joven de mi madre.
Una versión más joven de papá.
Y una niña pequeña.
Cogí una foto.
Mis manos empezaron a temblar.
El niño no podía tener más de cuatro años.
Y por razones que aún no podía explicar, algo en su rostro le resultaba familiar.
Entonces oí a mamá detrás de mí.
Me giré.
Estaba de pie en el umbral.
Papá detrás de ella.
Miró las fotografías y cartas esparcidas por la cama.
Y empezó a llorar.
Pero el pánico se había ido.
En su lugar había otra cosa.
Duelo.
Ternura.
Y, curiosamente, alivio.
Mamá miró la fotografía que tenía en la mano.
“Se llamaba Grace.”
La miré fijamente.
Entró despacio en la habitación y se sentó en el suelo junto a la
