Una pregunta sencilla había quedado sin formular.
Un archivo había permanecido en un servidor olvidado.
Ocho años de mi vida transcurrieron entre muros de hormigón.
Noah me acercó otra fotografía.
Nos lo mostró en la sala de espera del hospital.
Se sentó a mi lado, envuelto en una manta amarilla enorme. Yo llevaba un vendaje provisional sobre el hombro y el pecho descubiertos. Tenía la cara pálida, pero sonreía porque Noah había apoyado su camión de juguete rojo sobre mi rodilla.
La marca de tiempo apareció en la esquina.
Seis años antes del crimen.
«La cicatriz no puede probar dónde estabas esa noche», dijo Lena. «Pero crea un serio problema de identificación. La fiscalía argumentó que el hombre de la grabación eras tú. Esto demuestra una característica física permanente que el intruso no tenía».
