Mi madre entró, pero no me abrazó. Se sentó en el sofá y colocó el sobre sobre la mesa.
Andrew cerró la puerta.
—Natalie —dijo—, por favor, escucha todo antes de decir algo.
—No. Los dos van a decirme ahora mismo qué está sucediendo.
Mi madre sacó del sobre un antiguo informe hospitalario. Mi nombre y una fecha aparecían impresos en la parte superior.
Yo tenía trece años.
—Esto es del día en que supuestamente te caíste por las escaleras de la escuela —susurró mi madre.
La miré confundida.
Apenas recordaba aquel incidente. Me había golpeado la cabeza, me sangraba la nariz y mi madre siempre me había dicho que me había resbalado.
—¿Qué quieres decir con «supuestamente»?
Mi madre entrelazó las manos.
—No te caíste.
El silencio llenó la habitación.
—Tu nariz no tenía naturalmente esa forma —continuó—. Estaba rota. Los médicos querían operarte, pero yo me negué.
—¿Por qué?
Mi madre no respondió.
Tomé el documento médico. Cerca de la parte inferior podía leerse:
«El traumatismo facial probablemente fue causado por un impacto violento».
—¿Quién me golpeó?
Andrew se sentó de repente, como si sus piernas ya no pudieran sostenerlo.
Mi madre sacó del sobre una antigua fotografía escolar.
En la imagen aparecía un grupo de adolescentes. En el centro estaba una chica llamada Brooke. La recordaba. Había sido la primera persona en llamarme bruja.
Junto a ella había un chico delgado y de cabello oscuro.
Al principio no lo reconocí.
Entonces vi sus ojos.
Los mismos ojos grises junto a los que había despertado cada mañana durante ocho años.
La fotografía se deslizó de mi mano.
—No…
