significaba muchísimo.
Colocamos una cesta sobre la mesa de la cocina.
Tres generaciones habían cuidado aquellos árboles.
Ahora nos tocaba a nosotros.
Al día siguiente, Mónica apareció en la cerca.
No cruzó.
Se quedó del otro lado.
—Claire —dijo—. Solo quería decirte algo.
Esperé.
—Lo siento.
Miré hacia nuestro huerto.
—Lo sé.
Ella bajó la cabeza.
—Nunca debí haber tomado una sola manzana.
—No.
—Pero gracias por no destruir mi vida cuando podrías haberlo hecho.
La miré durante unos segundos.
—No fui yo quien decidió las consecuencias de tus actos, Mónica. Tú lo hiciste cuando cruzaste esa cerca.
Ella asintió.
Después se marchó.
Ben apareció detrás de mí.
—¿La perdonaste?
Pensé en Daniel.
En su gorra.
En sus manos llenas de tierra.
En todas las veces que había dicho que un árbol necesitaba paciencia para volver a crecer después de una tormenta.
—Perdonar no significa olvidar —respondí—. Significa decidir qué
