a las diez.
Carter Holbrook no miró el transpondedor.
El multimillonario de sesenta y dos años se acercó a mi puerta, sus fríos ojos azules fijos en mi manga derecha, donde la mancha de sangre arterial seca permanecía adherida al algodón blanco:
—Has tenido una mañana ajetreada, jovencito —dijo Carter en voz baja.
Su voz era un barítono profundo y aterciopelado que resonaba a través del cristal como una campana de hierro que tañe sobre una tumba abierta:
“Ruta Seis.
La curva de Lookout Mountain.
Sentí que se me atascaba la respiración en la tráquea como una cuña de hierro.
Miré directamente a los ojos de Carter Holbrook:
“¿Qué dijiste?”
Carter sonrió; una sonrisa finísima y aterradora, una especie de velo de porcelana que carecía de calidez y compasión:
—La mujer que sacaste de la grava, Sebastian —murmuró Carter, inclinándose hasta que su aliento rozó el burlete de mi ventana—.
