fría y clara.
Llegué temprano con el vestido negro que había comprado especialmente para el funeral y un par de zapatos que papá me había regalado dos cumpleaños antes.
La gente fue llenando lentamente la capilla.
Luego, después de que casi todos se habían sentado, se abrieron las puertas.
Eric entró.
Todas las cabezas parecieron girar.
Porque mi hermano llevaba rojo.
No burdeos.
No carmesí oscuro.
Rojo brillante.
Un traje rojo perfectamente ajustado, imposible de ignorar.
Caminó hasta el ataúd de papá, se quedó en silencio allí varios segundos y luego vino a sentarse a mi lado.
Me incliné hacia él.
—¿Qué demonios llevas puesto?
—Ahora no, Sarah.
—Papá habría odiado esto.
Eso hizo que Eric finalmente me mirara.
Su expresión no era de enojo.
Era extrañamente segura.
—No —susurró—. No lo habría hecho.
Luego comenzó la ceremonia.
No volví a preguntar.
Pero durante todos los elogios fúnebres seguí mirando
