“Lara,” susurras, ya avergonzado, “Lo siento si yo…”
Ella te llega antes de que puedas terminar.
De cerca, sus ojos están mojados. Verdaderamente húmedo, no pulido, no teatral. El tipo de humedad que te dice que alguien ha estado reteniendo la emoción con esfuerzo y ha llegado al punto en que el esfuerzo ya no importa.
Ella toma ambas manos en las suyas.
Y debido a que toda la iglesia ha caído tan tranquila que incluso los niños ya no se están inquietando, cada palabra que dice aterriza claramente.
“No”, te dice ella. “No puedes disculparte hoy”.
La miras fijamente.
Detrás de Lara, el pasillo blanco, las flores, los invitados, el sacerdote, todo se desatara alrededor de los bordes. Tu corazón late tan fuerte que se siente como otra persona atrapada dentro de tu pecho.
Ella te aprieta las manos suavemente.
“Les dije”, dice, con la voz temblorosa, “que quería
