Cyrus soupira lourdement, contourna la table et s’accroupit devant sa chaise, obligeant la jeune fille à plonger ses yeux directement dans les siens.
“Escúchame, Josephine”, dijo con firmeza. “La gente de esta ciudad se ha acostumbrado a juzgar por lo que brilla en la superficie. Necesitan caras perfectas, palabras suaves y corazones vacíos. Llaman monstruo a cualquiera que no encaje en sus estrechos marcos, pero que esté listo al mismo tiempo para apedrear a una joven indefensa. ¿Cuál de ustedes dos es el verdadero monstruo, usted con su cicatriz o ellos con sus almas negras?
Se congeló, aturdida por sus palabras. Nadie, ni siquiera
su propio padre, nunca le había dicho algo así. Siempre había habido solo espejos, escondites detrás de velos, susurros en la parte de atrás y miradas despectivas.
“Las cicatrices son solo las marcas de nuestra supervivencia”, continuó Cyrus, tocando con la punta de los dedos su propia mejilla entrecruzada con cicatrices. “El mío proviene de un oso que trató de desgarrarme en las montañas hace diez años. El tuyo proviene del fuego que casi te quita la vida en tu infancia. Ambos hemos escapado a las luchas contra la muerte, Josephine. Y en esta casa, no juzgamos por ello.
