No era algo de lo que me avergonzara. Había tenido algunas citas, pero nunca había conocido a nadie en quien confiara lo suficiente como para dar ese paso.
Curiosamente, mi padre parecía más preocupado por mi comportamiento en presencia de un hombre en particular.
Mi abuelo.
El abuelo George prácticamente me ayudó a criarme.
Cuando era pequeña, lo seguía a todas partes. Incluso de adulta, lo abrazaba, me apoyaba en su hombro mientras veíamos la televisión y, a veces, bromeando, me sentaba en su regazo para una foto, como había hecho desde niña.
A papá no le gustaba nada.
—Emily, ya basta —decía él.
Me reiría.
“Papá, él es el abuelo.”
“Sé perfectamente quién es. Ten cuidado con él.”
Esa frase siempre me ha molestado.
¿Ten cuidado con él?
Cada vez
que le preguntaba a papá qué quería decir, se negaba a explicarlo.
“Está envejeciendo. Eso es todo.”
Pero a veces su expresión sugería que no era solo eso.
El abuelo también se dio cuenta.
Un Día de Acción de Gracias, papá me vio sentada en el brazo de la silla del abuelo con las piernas parcialmente sobre su regazo.
“Emily. Muévete.”
El abuelo apartó la mirada inmediatamente.
Me levanté enfadado.
Más tarde, me enfrenté a papá en la cocina.
“¿Qué te pasa?”
Su respuesta me dejó atónito.
“Algún día entenderás por qué te lo sigo diciendo.”
Después de eso, empecé a preguntarme si habría algún secreto familiar que nadie quisiera contarme.
Tres meses después, el abuelo vino a nuestra casa
El abuelo George tenía setenta y nueve
