Quería contártelo —susurró.
Su voz era tan baja que casi no la reconocí.
—Pero tenía miedo.
—¿Miedo de qué?
Apartó la mirada.
—De que me vieras de otra manera.
Se me cerró la garganta.
Me senté a su lado y tomé su mano con suavidad.
—Anna… ¿quién te hizo esto?
Durante un largo momento, no dijo nada.
Entonces sus hombros comenzaron a temblar.
Y antes de que hablara, ya lo sabía.
—Mi marido.
Las palabras me golpearon más fuerte que cualquier puñetazo.
El hombre que su familia había elegido para ella cuando éramos jóvenes.
El hombre que tenía dinero, propiedades y un apellido respetado.
El hombre del que todos le habían dicho que era “afortunada” por casarse con él.
Anna miraba al suelo.
—Al principio, solo gritaba —dijo—. Controlaba adónde iba. Con quién hablaba. Qué ropa usaba. Luego una noche me golpeó.
Sentí cómo se me cerraban los puños.
Ella
