Pensé que mi padre seguía arruinando cada primera cita. Luego encontré la carta que mi madre había dejado ocho años después de su muerte.
Mi madre murió hace ocho años.
Durante los primeros tres, papá ni siquiera miraba a otra mujer.
Luego, a los 68 años, finalmente comenzó a salir con alguien.
Me alegré por él hasta que noté un patrón.
Seis mujeres en 18 meses.
Cada primera cita ocurrió en el mismo restaurante italiano al otro lado de la ciudad.
Y todas las mujeres desaparecieron después.
No hay segunda cita. Sin explicación. La mayoría ni siquiera respondía las llamadas de papá.
Cuando la séptima mujer canceló sus planes de volver a verlo, ya estaba harto.
Conduje solo hasta el restaurante.
La camarera reconoció la foto en mi teléfono inmediatamente.
“Oh. Tom.”
“¿Le has servido antes?”
Su expresión cambió.
“Varias veces.”
“Entonces por favor dímelo. ¿Qué les hace a estas
mujeres?”
Ella me miró fijamente. -¿Tu padre? Nimic.”
Esa no era la respuesta que esperaba.
Miró hacia la cocina y luego bajó la voz.
“Es lo que pasa cuando piden el cheque”
Ella me llevó a una cabina de la esquina.
“Tu padre siempre se sienta aquí. Misma mesa. Misma silla.”
Luego señaló la pared detrás de él.
La pared estaba cubierta con fotografías de la noche del estreno en 1987. Decenas de personas sonrientes se encontraban bajo hileras de luces.
Años después, papá había añadido uno propio. En él se encontraban juntos tres jóvenes.
Papá estaba cerca de atrás. Mamá también lo era.
Pero junto a ellos estaba otra joven cuyo rostro había sido rascado casi por completo.
Mi estómago se tensó.
“¿Quién es ella?”
La camarera no respondió.
En lugar de eso, metió la mano debajo de la cabina y sacó un pequeño sobre pegado con cinta adhesiva
debajo.
Mi nombre estaba escrito en el frente.
“Rachel.”
Me quedé congelado. “¿Cuánto tiempo lleva ahí?”
“Tu padre pone uno nuevo aquí antes de cada cita.”
Antes de que pudiera tocarlo, alguien detrás de mí dijo: “Por favor, no abras eso”
Me giré.
La mujer que estaba al lado de la barra parecía tener unos 60 años. Cabello plateado, abrigo azul, ambas manos envueltas alrededor de un bolso.
Miré desde ella hacia la fotografía.
Misma mandíbula estrecha. Los mismos ojos profundos.
Incluso debajo de los rasguños, sabía que era ella.
“Estuviste aquí anoche”, dije.
Ella asintió.
“Tú eres la mujer que canceló a papá.”
“Yo era la mujer que conoció. “No fue una cita.”
La camarera se alejó silenciosamente.
La miré.
“Entonces ¿quién eres?”
La mujer miró la fotografía. “Mi nombre es Helen.”
“¿Cómo conoces a mi padre?”
“Más tiempo del que llevas vivo.”
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