“Creo que una parte de mí desea que sea culpable porque eso simplificaría todo.”
“¿Pero?”
“Lo simple no siempre es cierto.”
Noé se sentó al borde de la cama.
“Se parecía a ti. De alguna manera tenía acceso a tu tarjeta de acceso. Sabía dónde estábamos mamá y yo.”
“Sí.”
“Y él estaba en el hospital la noche que me encontraste.”
“Sí.”
“¿Entonces qué otra cosa podría significar?”
“No sé.”
Noé bajó la mirada.
“No dejo de pensar en aquella noche.”
“Tenías cuatro años. No tienes por qué recordarlo.”
“Sí recuerdo algunas cosas.”
Me enderecé. “¿Qué cosas?”
Cerró los
ojos.
“Mi camioneta roja. Los anuncios de la estación. El abrigo verde de mamá desapareciendo entre la multitud.”
Su respiración se volvió irregular.
“Y un hombre.”
