Los domingos, preparaba tortitas con forma de animales.
En las noches difíciles, se sentaba a los pies de mi cama y me decía que la familia no se medía por la cantidad de personas que se sentaban a la mesa.
Se medía por quiénes permanecían cuando la vida se ponía difícil.
Yo creía que eso significaba que éramos suficientes el uno para el otro.
Ahora me preguntaba si aquello había sido una disculpa.
Una tabla del suelo crujió afuera.
Noé apareció
en la puerta vistiendo una sudadera gris.
—¿No puedes dormir? —pregunté.
Negó con la cabeza.
Encendí la lámpara.
Entró y vio la fotografía.
“¿Crees que él cometió el crimen?”
“El ADN sugiere que estuvo en el edificio.”
“Eso no es lo que pregunté.”
Me recosté contra el cabecero de la cama.
