Miré alrededor de la habitación.
Las cajas.
Las viejas cartas.
La mujer a la que había amado de joven y que, de alguna manera, había vuelto a encontrar siendo ya un hombre viejo.
Entonces lo comprendí.
No podíamos recuperar los años que ya habían desaparecido.
No podíamos borrar sus cicatrices.
No podíamos reescribir las decisiones que otros habían tomado por nosotros cuando éramos jóvenes.
Pero sí podíamos decidir lo que ocurriría después.
Recogí las cartas con cuidado y las volví a guardar en la caja.
Luego besé la frente de Anna.
—A partir de ahora —le dije—, no tienes que ocultarme nada.
Sonrió.
Y por primera vez desde nuestra noche de bodas, no vi miedo en sus ojos.
Solo paz.
Tal vez el amor verdadero no siempre llega en el momento correcto.
A veces se pierde.
