Nadie habló.
“No se trata de Earl. No es porque sea fundador, ni porque sea viejo, ni porque sea mi amigo. Es porque cada persona que entra por esa puerta es el abuelo de alguien. La madre de alguien. Alguien que ha trabajado sesenta y un años o sesenta y un días honestamente.” Miró a Rick. “No sabemos quiénes son. Nunca lo sabremos. Así que tratamos a todos como Earl Doyle.”
Rick tosió. Cambió su peso. Luego, con voz áspera y avergonzada, dijo:
“Señor. Doyle. Lo siento señor. Puse mi mano en mi cinturón. No debería haberlo hecho.”
El abuelo lo miró.
“Estabas haciendo tu trabajo.”
“Lo estaba haciendo mal.”
“Tal vez.” El abuelo se encogió de hombros. “Pero te detuviste cuando Tom te lo dijo. Eso es algo.”
El bigote de Rick se contrajo. Él asintió una vez y dio un paso atrás.
