Seis meses antes, después de la muerte de mi papá, heredé una parte de sus inversiones. Mi padre, que había empezado con tres camiones viejos en Puebla, conocía el negocio del transporte mejor que cualquier ejecutivo con reloj de lujo.
Cuando Andrés fundó su empresa, mi papá fue uno de los primeros inversionistas. No lo hizo por Andrés. Lo hizo por mí.
“Un día vas a necesitar tener voz propia”, me dijo.
Yo no entendí esa frase hasta después.
Con parte de la herencia compré un paquete minoritario de acciones que otro socio quería vender. Todo se hizo legalmente, ante notario, registrado en los libros corporativos. Andrés lo sabía, pero se burló.
“¿Y ahora vas a jugar a ser empresaria?”
Yo no respondí. Solo guardé los documentos.
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Después de la agresión, Claudia no perdió tiempo. Mientras yo rendía declaración ante el Ministerio Público, ella solicitó el resguardo de las grabaciones del piso dieciocho, los registros de acceso y los correos internos relacionados con Paola. También presentó una medida para impedir que la empresa destruyera evidencia.
“Paola va a responder por la agresión”, me dijo. “Pero Andrés puede tener un problema mucho más grande.”
“¿Por la infidelidad?”
Claudia negó con la cabeza.
“Por usar la empresa como hotel de lujo para su relación.”
Al principio no entendí.
Luego llegaron los primeros documentos.
Viajes a Cancún marcados como reuniones con clientes que jamás asistieron. Cenas en Polanco cargadas a gastos de representación. Suites en Monterrey reservadas para “revisión de rutas”, siempre con Paola registrada como acompañante. Bonos extraordinarios autorizados por Andrés sin justificación clara.
Yo leía cada hoja con una calma que me daba miedo.
Mi matrimonio no solo había sido traicionado en una cama. También había sido financiado con recursos de una empresa donde otros socios, operadores y empleados trabajaban jornadas enteras para cumplir metas imposibles.
La Fiscalía citó a Paola. Al principio ella insistió en que yo la había atacado primero. Pero las cámaras del pasillo mostraban cómo me empujó hacia el baño. Dos empleadas declararon que escucharon mis gritos. Un guardia confirmó que Paola salió con las tijeras en la mano.
Mi suegra, por supuesto, me llamó esa misma noche.
“Mariana, estás exagerando. Una mujer decente arregla estas cosas en casa.”
“Una mujer decente no encubre delitos”, le respondí.
“Vas a destruir a mi hijo.”
“No. Él eligió cada paso.”
Tres días después, se convocó una reunión extraordinaria del Consejo de Administración. Yo entré con el cabello cubierto por una mascada blanca y la carpeta de mi abogada bajo el brazo.
