hay oficina de esquina. No hay alfombra.” Él respiró hondo. “No existe yo.”
Al final de la fila, la mujer que se había reído miró su bolso y luego la puerta. Ella salió sin decir palabra. Las puertas de cristal suspiraron cerradas detrás de ella.
Mi nombre es Casey Doyle. Tengo veinte años, soy estudiante de segundo año en Iowa State y estudio agronomía, y estuve en casa para la cosecha como lo he estado cada octubre desde que tenía nueve años, lo que quiere decir que estaba exactamente donde quería estar.
El abuelo es Earl Doyle. Él tiene ochenta y cuatro años. Cultiva seiscientas cuarenta acres en las afueras de Marlow, Iowa, maíz y soja, la misma tierra que su padre rompió en 1936. Mide un metro ochenta y está construido como un poste de cerca, con manos del tamaño de sartenes y una cara tan desgastada que parece
